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2005/11/12 Exclusivamente para mayores de edadADVERTENCIA: esta entrada emplea un léxico malsonante y desagradable, amén de una ortografía inapropiada y un cinismo exagerado. se aparta totalmente del estilo habitual de éste mi plog. aborda temas tales como las enfermedades venéreas, los efectos perniciosos de las sustancias psicotrópicas y la esperanza de vida de los gatos. puede herir la sensibilidad del lector. esta no es una advertencia de broma como las de South Park así que, si eres sensible, ya sabes... ¡no leas más!
mierda de día.
me levanto con una pediculosis púbica de caballo y un enorme grano en la polla. para la pediculosis empleo mi loción Kife, que nunca falla pero que me dejará la piel en carne viva durante días. putas ladillas. en cuanto al grano... visito al dermatólogo de la calle de la Montera, que siempre está de guardia. me dice que no me preocupe. no es nada. quizá pillé hongos en el retrete... sí claro, eso debe ser.
por la mañana leo un comentario en el que alguien me ha llamado chapero (joder, hoy tiran con bala) y alguien más borracho. es entonces cuando decido que, de ahora en adelante, nada de mayúsculas detrás de los puntos. ea, soy tan chulo como el borracho de Bukowski. sólo que él era un genio borracho y pitopáusico y yo un drogata colgao. bué, es casi lo mismo (salvo por lo de pitopáusico, pero todo se andará). puta vida, anoche tuve un susto de cojones. el corazón se me puso a mil por segundo. los sesos me empezaron a temblar y mil sofocos me subieron desde los huevos hasta la coronilla. a punto estuve de desmayarme y no estoy seguro de que no lo hiciera. me asusté mucho. tuve que salir a medianoche para tomar el aire (no-te-duermas-no-te-duermas-no-te-duermas) y el cielo de Madrid estaba meando agua a mares. a la vuelta de mi paseo, era un drogata colgao y mojado con su sobredosis superada con éxito. pero faltó poco. estoy acojonado porque, aunque extreme el cuidado, sé que cualquier día llegará el Día. sí, ese. y entonces me diré: vaya, ahora es de verdad... que putada... nunca pensé que el Día llegaría realmente...
mi madre solía decir que yo era el más guapo e inteligente de sus hijos. quizá fuera sólo amor de madre: soy su hijo pequeño. pero lo cierto es que mis hermanos no son precisamente feos ni tontos. tanta responsabilidad me pesaba y por eso decidí arruinar mi vida. primero fue el bebercio. a los dieciocho años ya tenía el hígado como una esponja de fregar tanques. me hice adicto al sexo inseguro y tuve que pasar varias veces por Gonococos, S.A. para desintoxicarme. milagrosamente no cogí ningún tren con destino a Terminal SIDA pero, como dice Woody Allen en su última paja mental, todo en la vida es cuestión de suerte. hay quienes tienen suerte, hay quienes no la tienen (¿en qué grupo estás tú?). lo intenté un tiempo con el onanismo. sabía un tanto insípido y tuve que sazonarlo con sustancias psicotrópicas varias. además, echaba de menos el folleteo promiscuo con pescaditos de mares más salados que el mío. y es que me encanta la merluza a la marinera, con almejas y cocochas. de ahí a juntar todos los vicios en un cóctel hubo tan solo un paso. durante una temporada, he vivido haciendo equilibrios en la cresta de la ola. me convertí en el hombre de los caramelos.
para darle voz a mis paranoias, he puesto esa canción de los Rolling... I hear de click-clack of your feet on the stairs... there will be a feast if you just come upstairs... oh yeah, you're a strange stray cat, don'tcha scracht like that, I bet your mama don't know you scream like that, I bet your mother don't know you can spit like that. ay. escucho los latidos de mi corazón. cada nuevo latido es un latido menos para mi muerte. la vida es una sucesión de un número determinado (aunque no determinable) de latidos. de igual modo, sólo hay un cierto número de veces en las que podré subir las escaleras a lo largo de esta vida de gato. llegará una en la que ya no pueda bajar. decía una canción infantil que siete vidas tiene un gato. no creo que sea cierto. salvo para Don Gato, sentadito en su tejado.
las canciones infantiles me ponen nostálgico y me decido a echarle un vistazo a unas fotos viejas. estoy en una con mi madre, en la ciudad de Nunca Jamás. debía tener dos o tres añitos y se me ve escalando una Tierra Paralela (una reproducción a escala del globo terráqueo que permite determinar la posición exacta del sol), pasándomelo en grande. me acuerdo de ese día. me caí desde lo alto de la Tierra Paralela y me pegué una hostia de impresión. nunca he vuelto a probar la escalada. desde entonces, siempre he ido cuesta abajo.
lo dicho. mierda de vida. digo... mierda de día. qué más da.
Como en mi anterior entrada, me veo obligado a aclarar que éste es también un relato de ficción. Por favor, sin comentarios. Hago sinceros propósitos de enmienda y juro solemnemente que jamás volveré a pasar hambre. 评论 (7)
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